Ich dachte ja heute: Ach komm, ich mache mal ein bisschen Frühjahrsordnung. Ganz harmlos angefangen. Mit den Pflanzen. Ein bisschen Erde, ein bisschen Blätter abzupfen… alles ganz friedlich. Dann kam die Küche. Erster Gegner: die Plastikdosen-Schublade. Ihr kennt sie. Die Schublade, die nur noch mit sanfter Gewalt schließen kann. Also
Heute ist der 08. März. Internationaler Frauentag. Und jedes Jahr taucht dieselbe Frage auf: Brauchen wir diesen Tag eigentlich noch? Ich schaue in die Welt. Ich schaue nach Afghanistan. Ich schaue nach Iran. Ich schaue nach Europa. Ich schaue direkt vor unsere eigene Haustür. Und meine Antwort ist klar: Ja.
Manche Monate entstehen nicht auf einmal. Sie wachsen. Der Februar war für mich so ein Monat. Ich hatte einen Plan für mein Non Art Book und es kam anders. Ich habe begonnen mit einer einfachen Seite in meinem Non-Art-Book. Oben steht nur ein Satz: Heute bin ich. Nicht glücklich. Nicht
Heute war ein Gartentag. Vier Stunden draußen. Erde unter den Händen. Frische Luft. Das leise Rascheln von trockenem Laub und irgendwo ein Vogel, eine Biene, dass der Frühling nicht mehr weit sein kann. Wenn ich auf das schaue, was mein Mann heute geschafft hat, dann wirkt mein Anteil klein. Ein
Gestern Abend war ich mit dem Hund draussen spazieren. Und ich wusste nicht, wohin ich zuerst schauen sollte. Auf der einen Seite: der Mond. Rund. Still. Fast vollkommen. Er hing am Himmel, als hätte er keine Eile. Als hätte er alle Zeit der Welt. Auf der anderen Seite: der Sonnenuntergang.
Heute waren wir in Oldenburg. Schloss… Museum… vor allem aber: World Press Photo Ausstellung. Kurz erklärt: World Press Photo ist eine internationale Stiftung mit Sitz in den Niederlanden. Jedes Jahr werden die besten Pressefotografien weltweit ausgezeichnet – Bilder, die nicht nur dokumentieren, sondern Geschichten erzählen. Von Krieg und Klimawandel, von Identität,
Heute waren wir in Oldenburg. Ein bisschen bummeln. Ein bisschen shoppen. Kaffee und Kuchen. Zeit miteinander. Und ich hatte Angst. Nicht laut. Nicht dramatisch. Aber sie war da. Die Sorge, dass meine Hüfte schlapp macht. Dass ich nicht durchhalte. Dass ich wieder abbrechen muss. Ich habe vorher gesagt: „Wir gehen
Neulich habe ich den Anfang meines Blogs gelesen. Fast elf Jahre ist das her. Die Diagnose. Der Schock. Diese ersten, vorsichtigen Worte. Und ich dachte beim Lesen: Du warst so empfindlich. So zart. So verletzlich. Und gleichzeitig sehe ich heute: Du hast es geschafft. Nicht heldenhaft. Nicht mit wehenden Fahnen.
Wie eine Diskussion über Flüchtlinge mich zu meiner eigenen Geschichte führte Eigentlich begann es mit einer politischen Frage. Abschiebung nach Syrien – gerechtfertigt oder nicht? Ich merkte schnell, wie klar meine Haltung ist: Menschenrechte gelten für jeden. Ohne Wenn und Aber. Aber während ich argumentierte – über Integration, Verantwortung, Trauma, Arbeitsmöglichkeiten – wurde
Dieses Bild und deshalb auch dieser Beitrag, ist anders entstanden als viele meiner bisherigen Arbeiten. Ich habe nicht mit Stift oder Pinsel gezeichnet. Ich habe es mit KI erarbeitet. Nicht, weil ich nicht mehr selbst gestalten möchte. Sondern weil ich neugierig war. Weil ich ein inneres Bild hatte, das ich
Manchmal entstehen Seiten, ohne dass ich vorher weiß, wer darauf wohnen wird. Fünf kleine Gesichter. Ein orangefarbener Faden. Ein Satz in meiner Handschrift. Zusammen is(s)t man weniger allein. Der Satz begleitet mich schon lange. Als Buchtitel von Zusammen ist man weniger allein von Anna Gavalda. Als Gefühl. Als
Morgen ist dein 9. Todestag. Und ich merke, wie mein Inneres langsamer wird. Acht Jahre ist es her, dass ich die letzte Nacht neben dir verbracht habe. Wir haben bis in die Morgenstunden einander die Hand gehalten. Nicht aus Pflicht. Nicht aus Angst. Sondern aus Liebe. Ich würde diese Nacht